Je l'ai vu, elle.

Elle a craqué l'allumette,

le bleu éphémère de la flamme,

les pieds dans l'eau glacée rougis,

et dans sa main le coquillage percé.

 

Elles ont sauté trop loin

le poids du corps sur le sable

qui craque.

 

Nous avons marché le long

longé le brun sombre du récif

le miroir de l'eau en creux

et le lichen, encore, le jaune.

 

L'algue s'accroche à la roche

elle le regard noir, le sable collé aux jambes

dans l'attente infini d'un absent disparu.

Entre les pierres le turquoise et le pourpre se mêlent

paysage miniature d'un horizon trop court.

 

Devant, l'eau trouble des tourbillons rosés,

elle est cachée derrière.

Effacés, il ne reste que le vert lisse au centre.

Elle a regardé devant, elle non.

Le mur était trop grand

et le ciel trop haut.

Il a plu sur la mer.

© 2020 Charlotte Audoynaud